No tocante ao toque, nada me toca. 

Eu, cansativo, não me toco que nada me toca, 

daí sigo nessa com/Pulsão de precificar o momento, 

dividir a conta, 

presumir os investimentos e os rendimentos do afeto. 

Essa repetição performativa do que não sou pro outro 

e do que o outro não é pra mim. Esse resto de certeza que faz duvidar. 

O encontro para mim se mede na reciprocidade... ?! 

O enamoramento, solitário, se solidifica, eis... 

o muro.

Um muro de lamento/ações.  

O encontro desencontra à luz de um luar trancafiado nos meus olhos. 

Não tem como com/partilhar a lua, nem o beijo, nem o abraço, nem o tesão, nem o gozo, nem a dor, nem os balbucios repetitivos de minhas tentativas de fazê-lo. 

Nesse desencontro há reciprocidade,

a inexistência compulsória e sem exceção

das possibilidade de aproximação.

Fica esse esfregar-se no nada 

feito à lâmpada vazia de um gênio des/falecido.

Já não pelo desejo nem pelo gênio, 

mas pela lâmpada firme, fria e consensual,

"não há relação sexual".

Phelipe Ribeiro.

16 de fevereiro de 2017 - 20:01