Sem título.

O dia chega.
Há uma fina camada que me separa 

de tudo o mais. 
De todos. 
De mim mesmo. 

Assisto do lado de cá até mesmo as reações que eu teria em hipótese, 
mas não tenho. 
A cortina é transparente de cá pra lá. 

Opaca de lá pra cá. 
Não me veem olhar. 

Eu assisto, silencioso, 

num entre lá e cá, 

num "tédio de ser" e de estar, 

e sem saber o que fazer. 

Sem querer fazer.

Ninguém te conta: 

Algo se parte gradualmente em cada partida, 

e, feito as feridas da Confiança, 

não cicatrizam jamais. 

O que resta se esconde em gavetas, arquivos digitais 

e armários de faz de conta.
O que resta é feito uma farpa na sola do pé esquerdo. 

Enquanto ignoro o incômodo 

se acumulam os compromissos e prazos. 
Assisto a pilha de afazeres crescer.  

O instante jaz feito um cigarro 

descansando num cinzeiro roto,
queimando sem que eu o trague.

O cinzeiro eu deixo pousado 

sobre uma pilha de calendários antigos e novos, 

rasurados todos. 

Deixo que o instante queime num misto de medo e desejo

de que, antes que se consuma,

uma fagulha se cinza se alastre a queimar os dias e meses e anos.

Não há. 

Phelipe Ribeiro Veiga

23 de maio de 2022, 12h06

"E dessas horas ardentes ficou esta cinza fria. Esta pouca cinza fria..." (Manuel Bandeira)