Meus olhos são feito duas serpentes cegas que vivem a descobrir o mundo de bote a bote, a tateá-lo envenenando mortalmente de belezas solitárias, as quais jamais serei capaz de dividir com ninguém. Meus dedos são pincéis a perseguir as silhuetas e contornos das vítimas de meus olhos, pintando suas cores e formas, e quando às vezes, rostos. Meu coração fornece a água aonde faço diluir a tinta que destilo de meus pensamentos dando novos tons a tudo que vejo. Por fim a imagem que componho é o cenário dinâmico da solidão de Ser quem sou, sem jamais poder dizer de mim a ninguém, e ninguém de si a mim...
Que Artista é cada homem, capaz de criar de si e para si tudo ao redor, sua sanidade e insanidade, sua paz e sua guerra, sem necessitar de matéria prima alguma, dando seus próprios nomes ao seu próprio mundo, na sua própria temperatura e seu próprio temperamento de cores e tons.
Assim sendo eis a minha Arte, tudo o que nomeio e que me cerca é a minha tela, o mundo é meu Atelie.
Portanto entre nele devagar, respeitosamente sem falas exaltadas, de preferência de olhos fechados, e agora abrindo-os vagarosamente, goze de cada timbre da luz, e encare a frio, o que você (não) vê é o seu.
Phelipe Ribeiro Veiga
22 de Novembro de 2012 - 22:47
"Pra quê buscar o Paraíso se até o poeta fecha o livro? Sente o perfume de uma flor no lixo e fuxica..." Cazuza
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